La retirada, lloviendo, una octogésima parte del futuro

Cada respiración es única, hermosa y vital.

Cada abrazo fraterno es una bocanada de vida.

Posar la mirada sobre ojos compañeros es hogar.

mi abuela me enseñó a robar    

ningún hombre hizo esto por mi                                    Entonces mientan /desde el éxito/

Mientan

estas recordando las ideas                                no es que simplemente conoces la melodía  Como pies para imágenes perdidas, allá, de la tumba, vienen a cantar canciones nuevas

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los cuerpos públicos            símbolos idiotas y eslóganes imbéciles     nos hacen pensar la pregunta            los rumores y los misterios proliferan cuando hay vacío de datos                                               coincidiéremos los hechos sonoros su siniestra intimidad un escape de la materialidad misma y de la historia  la propia capacidad de perder/ un archivo los podría ver solo una vez y [luego simplemente] recordarlos                            necesariamente repetidas las memorias no son suyas hace tiempo se han ido un cierto misterio sobre quién está detrás usando las voces y los sonidos como orientación melodrama muy nervioso            como ecos me recuerdan más que nada a una belleza fría /dislocada es decir ¿cómo sería si los objetos mismos pudieran cantar?

y pudieras sentir el polvo                                                                                                                                que conspira en el fondo movimientos sutiles pero constantes [como sombras] objetos tocándose (para) sí mismos revoloteando dentro y fuera del alcance del oído           una grabación de llovizna en habitaciones desocupadas

El track                             siempre amenaza con sepultar la ciudad

yo no quería tirar nada y me los lleve con migo   el efecto va creciendo y es seductor no es tanto una amenaza  [una oportunidad] de los rockeros  en reposo oportunistas/ vagos/ actores dramáticos venidos a menos    captando señales de radio y locutores cariñosamente recordados    narran tus pesadillas                la derrota una forma de vida colectiva el salvaje aplastamiento y su  asociación con la campiña inglesa la historia secreta de la acumulación originaria su distribución en pequeñas dosis separadas       ¿Por qué deberían existir las miserables mañana de lunes? siempre contaminada con elementos festivos                                 había alternativas después de todo los crímenes de la vagancia             abandonan su identidad estatuaria el reglamento hasta los más finos detalles el proyecto de individualización forzosa aunque de hecho los recuerdos provienen        de lo que nosotros mismos fuimos compuesto por capas de borradura y sobre-escrituras esta estructura decadente las voces con las que habla

y nos lleva a un tour por sus monumentos                                     el contexto es desolador jóvenes profesionales

la lucha por el espacio es también la lucha por el tiempo                  una semi-tierra-salvaje todo cariñosamente reproducido [las imágenes]                                una historia familiar tarjetas angelicales y sanación por cristales llena de abismos, agujeros y espacios    las canciones viejas y familiares [ o lo que suena como ellas] la lucha aquí no es                                    solo por la dirección los diferentes usos del tiempo Incluso si no hay trabajo para hacer un delirio tedioso/una fantasía de productividad en la que realmente no se produce mucho                                        hay intimidades breves antes que volvamos a mézclanos entre la multitud propios sistemas para recordar

lo extraño

los extraño a todos

de antemano   se disuelve en una revuelta de posibilidades               y hay muchas formas de muerte disponibles encontrando paisajes amigables que atraviesan el territorio [ocupado]                                             versiones antiguas de uno mismo acechado por los sonido de las fiestas para ser encontrado y perdido nuevamente cuidando su versión de la historia                                                                                                         y consiente de la poesía de las fechas mirar los contornos las referencias están por todos lados la desagradable carnalidad una experiencia para los pulmones es como si esas tierras salvajes se hubieran deslizado

las parejas felices festejas detrás suyo   una respiración helada sobre el espejo las cosas se hacen por primera o por última vez      Incluso en nuestra casa hoy todos somos turistas no tiene ventanas/     tiene una sugestiva conversación estaba completo cuando te lo di ella misma es doble  hace tiempo ya ha matado confunde los sueños con la realidad

sin embargo la situación es aún peor                                    no puede recordar que nudo ato

acabará haciendo que el público se sienta engañado   el deseo de re-escribirnos no es para nada sorprendente       la escritura, la biografía y la psicosis se deslizan unas sobre otras s   e prefiere el mundo simulado diferente al ruido y la furia  hay una cierta económica (psíquica) en el acto de colapsar que fantasea con ser parte del juego                solo que de un modo débilmente genérico se destaca por su aparente fracaso para explorar                                                                vale la pena mencionar al pasar que hay muchas referencias a la fe parece estar allí en lugar de algo más            de otra tristeza

no hay nada extraño        no hay otro lugar Aquí secretamente deseamos nuestra miseria  0 quizás      especialmente cuando esta prendida fuego siniestra y bromista la intuición               al comienzo se nos hace creer que es un jugador pero la sensación dominante es más cotidiana   los nombres genéricos de los espacios

escenas lentas  

algo demasiado fijo    un poco demasiado vivo    más perturbadora que el encuentro en tercera persona           ¿no? Ya te vas a acostumbrar Capaces de tomar decisiones  si bien dentro de parámetros determinados cuya tarea es repetir frases en una farsa                                                                                                        Dios ¿Qué ocurrió?

(Estábamos viviendo la película; lo único que faltaba era la banda sonora)   

un leve movimiento del brazo y de la mano             cada pequeño aspecto es monitoreado realmente siento la necesidad de matar a alguien  ¿sabes? un carnicero reveló que la mayor parte de la carne es cortada y empaquetada antes de llegar a las tiendas    en una vociferación extraordinaria una falla de la moral colectiva los que viven hacia la perfección                                        [Lo importante allí no era la música]

no tienes ningún derecho a estar aquí ahora en este cuerpo                    cuando recuerdo una conversación si rechazamos esto por lo absurdo que es      es posible que piensen que esto es un levantamiento los emperadores del rock no serían tolerados (que no cesa de echar espuma por la boca)                   dejemos atrás la pobreza su propia incapacidad para actuar y todavía sentimos que sus miembros poseen algo quizás son las anatomías más vividas       que producen ciertos efectos y afectos

si tan solo consumiéramos un poco mas             no me disculpo por repetir este fragmento

dominare  tu lenguaje

y una vez que ocurra ¿Quién sabe que es posible?

Resumen del libro de Mark Fisher “Los fantasmas de mi vida». Escritos sobre depresión, hauntología y futuros perdidos

Mis manos siempre se parecieron más a la edad que tengo que el resto de mi cuerpo.

El disparador es el recuerdo de una mirilla que escondía los sonidos más gloriosos que se podían tocar, pero estaban distantes, su olores deliciosos se esparcían por cada neurona, por cada dendrita, por cada célula. Una invasión en todo el ser.

Recuerdo un parlante vibrando, el niño sordo lo tocaba y bailaba con cada vibración. Recuerdo a un actor gritando en una escena «Bailar en la guerra, bailar en la guerra!»

Recuerdo una música que los bajos eran tan bajos que vomité, que tuve vértigo, que tengo vértigo y no pude bailar más.